Herr, das Schwingfest war sehr gross, und am Schluss legte einer einen anderen ins Sägemehl, und der Sieger trug den Muni auf den Schultern nach Hause, so stark ist der.
Aber nun lass es gut sein. Erlöse uns von den Bösen–zumindest für die nächsten drei Jahre. Wische uns das Sägemehl aus dem Gesicht, damit wir wieder den Balken im Auge der Welt sehen und nicht nur unseren Nabel.
Hab Nachsicht mit uns, wenn wir zwischendurch Masse mit Bedeutsamkeit verwechseln und Muskelkraft mit Männlichkeit. Oder glauben, Identität sei so einfach gestrickt wie ein Edelweisshemd.
Mit journalistischer Hartnäckigkeit haben wir uns über die Naht der Schwingerhose gebeugt. Nun gib uns die Kraft, wieder auf Distanz zu gehen zu den Dingen. Weil man dann so manches klarer sieht.
Aber erstick nicht das ganze Schwingfeuer in uns, sondern gib uns die Grösse, fürs Eidgenössische Frauen- und Meitlischwingfest gleich viel Begeisterung an den Tag zu legen wie für Estavayer. Und vergib uns unsere Schuld, wenn wir nicht wissen, wann und wo die Schwingerinnen antreten oder wie die amtierende Schwingerkönigin heisst.
Und führe uns nicht in Versuchung, eine Homestory über den Muni zu machen.
Amen.
